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Poesia “O Vento I”

Eu sou como o vento. Você não me enxerga, você não me encontra, mas mesmo sem querer, você me sente.

Sou a certeza de incerteza sobre a própria vida. O ódio e o amor colocados sob a mesma távola em diferentes medidas.

Sou a própria poesia pronta para ser escrita, sou o plano sensível das palavras: terreno, básico e soturno.

Mesmo sombria, você encontra beleza: sem enxergar, tocar ou suspirar.

Qualquer sugestão ou intuição da sua parte não será capaz de me decifrar, porque nem eu mesmo sei o que significa minha própria existência.

Carrego o aroma do ouro, porque não tenho forma. Às vezes, eu não existo. E por isso é necessário que você seja um bom alquimista, com sensibilidade o suficiente para transformar em matéria e me ter.

Se me tem, eu te cego. E aí, de fato, posso até existir. Como um bárbaro pré-germânico eu invado sua casa, deito nos seus aposentos, destruo seus escritos, tomo do seu Cálix Bento, e não há escrita Sacra alguma que me fará ir embora senão a tua própria palavra: profana.

Eu fico, existo mas também não existo, sou uma ilusão por você criada. Não precisa mais ser um alquimista. Você sente então a forma do ouro, toca a própria poesia que ajudou a escrever, mesmo tendo errado a atuação do próprio roteiro.

Eu sou o vento. Você me beija. Ao sentir a brisa por todo o seu corpo, quando o frescor relaxar os seus sentidos… Eu vou embora. Porque o vento é assim. Prenunciando ou uma tempestade ou um belo dia de sol, não sei ao certo, não tenho sobre nada certeza.

Redimi toda a sua culpa de Apóstolo medíocre. O seu pecado maior foi pregar para si mesmo uma Liturgia da qual você nem sabe se acredita, mas eu ajudei a escrever.

O vento sempre volta. Cuidado sempre que for conceber essa poesia, pois eu não sou nada que você não queira.

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2 comentários em “O vento I”

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